frases cortas

Hoy salí temprano hacia el hospital, en la puerta estaba don Gabriel, como de costumbre, aunque lucía lago distinto, como si hubiesen cambiado al actor (de nuevo), no le di mayor importancia, lo saludé cordialmente y él contestó con un ya tradicional: "buenos días blancas palomitas"... me recuerda a aquel legendario "amigo mío" de Lobo viejo... (se necesitan donaciones de sangre tipo A rH positivo para Lobo viejo, favor contactarse al 8447129, también pueden donar $1000 en la cuenta 76825002-3 del Banco de Chile)

Junto a la farmacia de la esquina, una pareja se besaba... recordé a una pareja que conocí alguna vez: yo lavaba y pelaba las manzanas, yo picaba y rallaba las manzanas, yo servía las manzanas y las bañaba con yogurth... y las gracias... las gracias se las daban a otro; así no se puede, aquí o nos toca a todos o no le toca a nadie no más compadre, a nadie!

Pensando en eso llegué a Tassara, está errando el camino este hombre, ataca de local y de visita, en Ninhue y en Conce, no se achica ante nadie, de local la mete, de visita la mete... uff!!

A propósito! hay una palabra que quiero dejarle a un amigo para que reflexione sobre la conducta que ha tenido durante este último tiempo: fidelidad... Jorge Fierro... fidelidad... tu polola no merece lo que le estás haciendo

Una vez en el hospital trato de no tocar a muchos pacientes, últimamente (durate los últimos casi 21 años) estoy pasando por una racha de mal suerte, soy una especie de "mensajero de la muerte" paciente que tomo, paciente que se complica (proximamente "vivencias de un mata-sanos" disponible para vuestra lectura en tiempos de ocio)

Y si, tal como leyeron, estoy pronto a cumplir 21 añitos de vida: todos invitados a la casa de Rueda este 22 y hasta el 25 de diciembre!! garantiZamos caña de 3 días o les devolevemos los regalos.

Ante comentarios mal-intencionados: quiero aclarar que el 98% de lo escrito en esta página es completamente real, tengo pruebas de cada historia... el otro 2% es producto de un ladrillo que mi primo rompió contra mi cabeza mientras jugábamos a "Robotech" en nuestros tiernos 5 y 3 años.

Ah! otra cosa, acabo de recibir un mail de "administrador.blogger" donde me felicitan por el número de visitas, tengo 2 hipótesis:
1) Jorge me está weviando (hipótesis más probable)
2) Realmente mucha gente lee (hipótesis casi imposible), de todas formas, por si acaso, para todos los ignorantes, al final de cada publicación dice "comments", si pinchan ahí pueden escribir algo... por favor eviten los garavatos, el cardenal acostumbra visitar la página...

Hablando del cardenal, Alberto se cree papa!! y ahora que Tassara le puso un gorrito de viejo-pascual, el pobre está con crisis de personalidad, si alguien conoce a un ser humano que estudie psicología, por favor contactarse al 252304 (Nueva Yersey)

Si yo fuese papa? cuando sea papa mi nombre pontificio será JC segundo... o papa Frita... aún no lo decido...

solo un aperitivo

Temporada de certámenes, tiempo de hipotecar mi vida en post de persegir un sueño que cada mes parece más capricho que sueño... en fin, poca gente lee lo que escribo -no son más de 5- pero no quiero que mañana sean 4, así que acá va algo viejísimo, escrito en años ancestrales, inspirado en un flautista desafortunado...

Juan Paja -genio renacentista-

Juan Paja es un hombre bueno, demasiado bueno para este mundo de porquería. Juan tiene 32 años y aún es virgen, de hecho, la experiencia más cercana a lo erótico que Juan a tenido, fue ver como, en sexto básico, Anita, la niña que le gustaba, se besaba con su pololo (un niño bonito, no como Juan...).
Juan paga el diezmo, como no tiene religión definida, le da el dinero a un hombre que alguna vez conoció vendiendo seguros, este hombre le asegura que deposita su dinero en la cuenta del Hogar de Cristo.

Los amigos

Juan es de pocos amigos, una vez, cuando niño, tuvo uno. Juan tiene una iguana, o tenía... no recuerda bien que pasó con ella... por las dudas, aún le compra comida, tampoco recuerda que le gustaba comer, Juan le compra Whiska´s.

Tiempo libre

Juan no ve televisión, lo encuentra banal, Juan Paja lee el diario, pero no lo concerniente a la farándula, la política o el deporte, no, Juan lee la página de defunciones, la lee para comentarla con su iguana cuando ésta se digne a regresar; también lee el horóscopo, no recuerda la fecha de su cumpleños, por lo que lee todos los signos.

Oficio

Juan estudió "licenciatura en física cuántica reincorporativa" y "tarot" (ambos por correo, a Juan le da miedo salir a la calle), tampoco ejerce, Juan trabaja en un asilo que está junto a su casa, el trabajo de Juan consiste en botar los pañales de los ancianos y repartir, en los platos de comida, las distintas pastillas que cada anciano debe tomar; a veces Juan se porta mal y no se lava las manos entre cada tarea.

La familia

Juan no tuvo hermanos y tampoco conoció nunca a su padre; su madre le contó un día, cuando ya tenía la edad suficiente para escuchar palabras fuertes (30 años), que una vez un hombre #¿@€& en frente de ella y la dejó embarazada (de ahí el apellido de Juan). Juan va a ver a su madre todos los días, le lleva flores (lirios) porque sabe que le gustan, Juan la saluda siempre con un fuerte abrazo y un beso, le cuenta de su vida, sus alegrías y sus penas, Juan le pide consejos y luego se va, antes de que oscuresca porque Juan Paja le teme a la noche; eso sí, antes de irse, limpia bien el nombre de la lápida y se despide del guardia del cementerio...

Su look

Juan es delgado, lleva el cabello corto y con gel, se peina hacia adelante, tal como le gustaba a su vecino, aquel que una vez trató de besarlo. Juan es de una blanquez absoluta (Juan le teme al sol); a veces se pinta una uña del pie, la cual cubre rápidamernte con un calcetín y un zapato, por "travesura" dice él.

La vocación

A Juan le molesta el desorden y la suciedad, Juan sube al segundo piso de su casa y mira los techos con cinc desteñido de las casas de al lado, Juan cierra los ojos y sueña con algún día ser presidente y arreglar todos esos techos; el techo de la casa de Juan tiene 13 goteras, pero es hermoso... Juan juega a que él es Andrés Bello y escribe nuevamente el código civil (ya ha transcrito 9347 páginas).

Juan es un hombre feliz, toca la flauta, no le arranca sonido alguno, pero la toca...

historia de micro y de bus

Se supone que todo sería distinto, nunca lo imaginé, tampoco hice planes... pero esperaba un final distinto, de hecho ni siquiera esperaba un final... no quiero decir que algo haya salido mal... aunque... sí, definitivamente todo salió mal, muy mal. De qué estoy hablando? no tengo la menor idea, es más, se supone que hoy iba a publicar una de las 2 historias-sueños que ya están listas ("Yackson, rey de los insectos" y "Chancho gigante!!") pero no, resulta que se van a tener que conformar con algo que pasó hace un par de meses...

Viernes. Hoy viajo porque estoy cansado, viajo porque extraño dormir en mi cama, porque dos meses en Conce cansan, viajo porque hay gente que no quiero ver más, porque detesto dormir solo los viernes por la noche, viajo porque en mi casa hay piscina... y viajo también porque le dejé caer todos mis encantos a cierta prifesional de la salud para que me permitiese faltar al hospital...

Micro "letra C". Rumbo al terminal frenamos en plaza Acevedo, sube una morena espectacular, hay 8 asientos vacíos, pero no, camina directo hacia mi (penúltimo asiento)...

- Está ocupado este asiento?
- Sí

¿Sí? que mierd* me pasa!! ¿sí? qué tipo de respuesta es esa!! ¿sí? será Dios que me castiga? será mi subconciente que necesita descansar de ese ser rencoroso y complicado que es la mujer? o será acaso otra secuela de aquel ladrillo que mi primo estrelló contra mi cabeza hace 17 años?

- Lástima, me gusta tu perfume...

Me quiero morir...

Bus. Por fin se acabó la semana, en este momento comienza el primer fin-de-semana de una nueva vida... es mentira, lo sé, el que crece torcido muere con cien pájaros volando... o como sea... asiento 32, en mi discman suena "you are beautiful" de James Blunt - soy masoquista -, el asiento contiguo está vacío, espero dormir durante el viaje, lo merezco...

Llega un tipo algo-feo, muy-feo para ser sincero, sin siquiera saludar alega que tiene mi nº de asiento, el de la ventana, me da igual, me paro y lo dejo sentarse, me siento junto al pasillo, hoy no quiero pelear: quiero dormir... tras 2 minutos sube una viejita-estilo-fundación-las-rosas, me recuerda a la vieja Hortensia... algún día pagaré aquella deuda... en fin, la viejita no tiene asiento, le sedo el mío - maldita conciencia! - me iré de pie hasta Chillán, pero si nos volcamos moriré tranquilo, cansado y arrepentido, pero tranquilo, de hecho tal vez sea el único que muera, por ir parado... ojalá mi familia y mis amigos puedan perdonar a la vieja maldita ésta...

El bus parte, retrosede, avanza, se frena y vuelve a retroceder, el chofer no es capaz de salir del terminal... alguien lo hace detenerse, sube, es Kirsten Dunst, camina hacia mi ¿de nuevo? para frente a mi, tiene el nº de asiento del pastel que me hizo mover (estos wns del línea azul vendieron 3 veces el mismo asiento y más encima acaban de poner "scarry movie 3 (o 4 o 5 o que se yo!)"... película pirateada, obvio... un tipo las vende a $1000 en el terminal, también vende casacas Columbia y notebook que se roba por ahí) en fin, el pastel va a alegarle al chofer, discuten, como aún no podemos partir no prenden el aire acondicionado y yo acá parado me estoy asando... la viejita le comenta a la rubia que yo le di mi asiento, la rubia me regala una sonrisa, yo contesto tímidamente, seguramente con una gran cara de idiota...

El resto del viaje me entretengo mirando bosques de pino, hombres barbudos roncando, estudiantes durmiendo, una señora que le da teta a su guagua... pocos ven la película, entre ellos la viejita, quien al parecer no entiende que esto es una parodia y mira horrorizada como mueren Pamela Anderson y compañía... la rubia despierta, pasa sus manos delicadamente por los ojos claros que acompañan una cara casi-perfecta, vuelve a sonreírme...

En eso la viejita se incorpora bruscamente, pálida, con expresión de horror y su mano presionando el pecho (mi mente médica grita "infarto"... estos infelices están acabando conmigo...), la viejita vuelve a sentarse... falsa alarma...

Me estoy alargando con la historia... la viejita jamás entendió la película y en el cruce de Bulnes se puso a gritar como mala de la cabeza, lloraba y no dejaba dormir a nadie, así que con la ayuda del auxciliar-del-bus y de otro pelmazo que iba sentado atrás, la encerramos en al baño para que dejara de molestar... el resto del camino conversé con Kirsten Dunst... nunca supe cual era su vedadero nombre, pero anotó su teléfono en un papelito que le di... lamentablemente, minutos más tarde, en el terminal, ocupé el papelito para retirar mi bolso... soy un idiota... y Dios no quiere una buena mujer para mi...